Я свистящая пуля, сразившая влет...

***
Живая память умерла,
Мертвец выходит из могилы.
Но кости прадеда не милы,
И поглотит их снова мгла.


Так проще жить, так проще выть,
И ничего уже не надо.
Отца забыть и мать забыть.
Зачем зовут они из ада!..

 

***
Завидую ветке цветущей айвы,
И росным брильянтам весенней травы,
И первым покосам по склонам оврага,
И даже каким-то заезжим стилягам.
Завидую в том, что не мой это миг
Цветенья, брильянтов и розовых книг.
Что запах покоса хорош, но не мой,
Что стал я молчун, словно вовсе немой.
Не мой этот мир, и судьба не моя
Все скачет, все корчится, в бездну маня…

 

***
Черные ночи и белый туман на реке,
Август уходит, оставив следы на песке.
Астрам не спится, их звезды зовут в вышине,
Кисть винограда как весть о грядущем вине.
Птица вскричит и умолкнет в далеком бору,
Крик этот дивный я в вечность с собой заберу.
Черные мысли как кони уносятся прочь…
Буду и там вспоминать эту странную ночь,
Вечно сидеть в темноте, в полумгле, и молчать,
Будто на мир наложили пятую печать.

 

***
Дождался: страша и маня,
Приходит торжественно строго
Опальная осень моя,
Печальная в осень дорога.
И справа и слева кусты,

И влажная даль без предела,
Скажите, какое вам дело,
О нет, промолчите! Лишь ты
Не друг, и не брат, и не зять,
Рожденный карать и неволить,
Прожги на губах моих проледь,
Со мной на дорожку присядь.

 

***
Не крикливая чайка, не кит-кашалот,
Не узорной азалии тень.
Я свистящая пуля, сразившая влет
Уходящий за облако день.
Мне подельница – ночь и соратник – февраль,
А в друзьях – шаловливый ручей…
Я, конечно же, ветреный искренний враль,
Утверждая, что вовсе ничей.
Я не смог разорвать эту скользкую нить,
Этот луч разрубить пополам.
Только плакать и ныть, только по морю плыть…
Что еще предначертано нам?

 

***
Вот идет он, этот красный,
этот синий, этот желтый,
невозможно белый снег!
Не заходит, а проходит,
не сулит ни злой изжоги,
ни былых приятных нег.
Зря трясу я здравым смыслом:
Не возможен, мол, зеленый,
ярко-рыжий, в хлопьях пены
подрастаявший ледок…
Я ходок, ходок всего лишь,
за хрустящей белой булкой,
за скончавшейся муреной
и размолотой до пыли
на котлетки старикам.
День уходит и приходит…
Остальное думать вам.

_________________________________________________________________________________

Об АВТОРЕ: Виктор ЧУМАЧЕНКО родился в 1956 году в станице Ахметовской Краснодарского края. Профессор, ведущий научный сотрудник Южного филиала Российского НИИ культурного и природного наследия им. Д. С. Лихачева, кандидат филологических наук, заслуженный работник культуры Адыгеи, Кубании Украины. Живет в Краснодаре.

Share on Facebook
Share on Twitter
Please reload

© 2017-2019 "Родная Кубань" 

Все права на материалы, публикуемые в печатной и электронной версиях издания, принадлежат ГИК "Кубанские новости" и охраняются в соответствии с законодательством РФ, в том числе, Законом РФ «Об авторском праве и смежных правах». При любом использовании материалов сайта и печатного издания, ссылка обязательна.

Подписной индекс: 31899